Las ciudades parecen decorados desiertos.
El leve aire, pura combustión.
El sudor, nuestra soledad
Pegada a la piel y la ropa.
El cansancio, un extracto
De nuestras derrotas.
Mientras las noticias
Parecen casi siempre las mismas,
Desde hace años.
(Contándonos medias tintas)
Viendo desvalijar países y gentes.
Tal vez aun, no hemos comprendido
Que /t/ /o/ /d/ /o/ /s/ podemos ser
Subversivos activistas en potencia.
(Desde la cotidianidad)
¿Que será de ti?
Igual no hallas la felicidad
Donde creíste que estaba.
Pero si eres feliz,
Con eso me basta.
Antonio Palacios
La felicidad no se halla donde se pensaba
ResponderEliminarSi no en aquello q nunca se imagino' ...
Agosto siempre estara' cargado de gotas y gotas grandes y pequeñas que humedecen por dentro y por fuera...