El sueño

Fotografía Flores del Parnaso

Elegir el hombro de Medusa para dormir la siesta, como el cuervo que busca la lápida para mimetizarse en roca,

las ánimas de las rosas no son benditas, legan a la piel espinas de plata,

como quien busca

dormir a Medusa

con ojos de hombre. La plata que envuelve con sus largos cabellos a la mujer anciana no tiene plata, que mucho azafrán de luna en hebra, que mucho diptongo de perla y marea, que mucho color futuro claro

del que a veces no queda. La elección de la página

de un libro de poemas que no quiere letra,

que prefiere filos de navaja con que cortar algún dedo corazón, significa

el sueño erótico de la razón y el monstruo. Elijo la brizna de hierba pálida que insinúa una gota de sol en el polo sur. Elijo el confeti boreal que quiso ser cubo de Rubick. Elijo fuegos artificiales para la fragua de Vulcano. El sueño. Elijo un antes sin después para la hora en que el último príncipe azul decidió desprenderse del azul, de su vida, de mi vida, de mis azules

sombras

de sirena

varada en el océano de una taza de café amargo. Elijo morir de pie como la noria de Chernóbil. Como Moliére sobre el regazo de la Comédie Française. Como la leyenda de la bruja que transformó a su gato en un sauce

para que a la hora de morir

alguien le llorara

en la memoria del juglar.

Elijo la soledad escogida.

Elijo la fotosíntesis como enfermedad venérea.

Elijo libro como animal de compañía.

La soledad no escogida me escoge a mí.

El sueño, elijo el sueño sobre el hombro de Medusa

la víspera

del día en que los párpados se mineralizarán en alas de mosca.

Begoña M. Rueda